Poesía pág.61

Como el hoyo en la arena que excavaran las manitas de un niño,
 que no es igual que el túnel de un topo,
 ni es igual que los cimientos de un palacio que mil obreros abren,
 ni es igual a la angustia (ese agujero que a bocados ensancha la diosa de la noche),
ni es igual a la herida de una flecha.
 De todos esos pozos sólo en uno te puedes derramar
 (el río de la vida desbordando tu cuerpo)
 sin perder ni una gota, sin conservar tampoco ni una gota.
 Vikram Babu pregunta: ¿sabes cuál?